ARRITMIAS

2007-05-03T17:43:00.000+01:00

......................não há dúvida de que a blogosfera é uma experiência de impulso.

Depois de aprendermos a respira-la sem esforço, assim como em quase tudo o que nos dá prazer, torna-se uma espécie de vício controlado (????) e essencialmente confortável.

aCREDITA

foi esse impulso que me trouxe até aqui, nesta procura da CURA para a “arritmia”.

e é à boleia de um outro impulso que reNovo a uma linguagem mais das paredes, ou nem sempre tanto.

o acto de largar alguma coisa pressupõe uma certa saudade. No caso, de futuro.

reVolto em: . .

saudosistadofuturo.blogspot.com

no saudosista caberão todas as formas de expressão. será TUDO a partir desse infindável intervalo entre saudade e futuro; desse deslizar de tempo fora do tacto e de indispensáveis REaprenDIZagens.

. .

obrigado por terem estado.

2007-04-18T22:26:00.000+01:00

assim estou,

nessa meia luz

das doideiras

e exageros,

cheio de contras

e a favor(es), e mais

imprevistos e hábitos

já muito antigos.

2007-04-05T19:35:00.000+01:00

o corpo avança esfomeado e impudor.

Avançam as dúvidas e os desejos,

e mais as doses recomendáveis de amor,

impulso e improviso.

avança o mundo no ao rubro das sensações indizíveis, mas à volta é tudo no mesmo passo arquitectado e frio.

MAS AVANÇA O MUNDO DAS SENSAÇÕES

dois corpos unem-se na pele

eriçada um do outro, e à volta

já não importa. são os corpos

a rebole da palavra/sensação,

e ao contrário (na perspectiva

dos do peito!), mas sempre em

direcção a um só comprimento

de onda, inequivocamente mais...

2007-03-15T19:10:00.000Z

caminho um traço imperfeito e imperceptível.

sou de uma vez tantas coisas que depois me esqueço.

..e mais ainda na noite das insónias planeadas.

sinto por fora de forma a não confundir um dentro que já de si é um caos expulso em “traços” de arte. talvez porque não choro. (lágrima, entenda-se!).

. eu, eu e mais eu…

. o outro, o outro e mais o outro.

. o equilíbrio, o equilíbrio e mais o equilíbrio.

equilíbrio/desequilíbrio

. Há 2046 razões para amar

outras tantas para ser amado

.
.
.

mas a fronteira é demasiado ténue.

2046 razões para o encontro/desencontro, e outras tantas de inesperados e mais do que em consciência se proporciona.

......................................................

. São 2046 que se apaixonam e são desencontrados na génese.

na verdade, 2046 é apenas o número do quarto ao qual se regressa em busca de algum passado.

2O46 trailer

周慕雲(梁朝偉飾)是個作家

2007-03-07T17:00:00.000Z

sou tantos rostos quanto as situações que encaro.

o verdadeiro, guardo-o para quando estou comigo. aí dispo-o de mutações camalionicas e rebusco-lhe os traços vincados e ínfimos.

O ROSTO À LUPA DE MIM

e há os amigos.

como certos livros.

CERTOS.

é certo.

que é como quem diz o que nos marcou pelo fundo.

2007-02-25T21:46:00.000Z

tardo em rebolar as altas paredes que me cercam, e à volta tudo socumbe no meu corpo ridiculamente pequeno.

consta no meu livro de versos uma rua estreita atirada ao rubro dos delírios mútuos, e isso fortalece-me.

e por isso vou estando como findo,

e (re)faço-me uma outra vez,

e SEMPRE,

para o mundo amplo.

2007-02-14T22:12:00.000Z

eles viram-se "obrigados" a partilhar a essência da ausência.

os rostos foram destapados.

mas a palavra continua a elaborar esse encontro

de todos os fogos de artifício.

diz(em): um hotel era perfeito.

algures num quarto de velas que se cheiram e incenso... "nag champa". _______________________________________ _______________________________________ _______________________________________ _______________________________________ _______________________________________ _______________________________________

(...)

mas se a perfeição existe, isso é toda uma envolvência de ópio(s).

há a luta fria da palavra que se esmiuça cada qual no seu (canto), e a imagem que se inspira nas cinematografías oníricas e robustas, de onde se soltam como lascas visões do plano imaginativo, e das quais se formam lentos puzzles de uma realidade fora do tacto, mas já realidade.

nascemo(nos) para escavar na cor dos poetasas envolvências conturbadas e de todos os delirios.

e por que é de

(re)nascer que somos feitos,

hoje, em nós,

renasço.

2007-02-02T02:07:00.000Z

confundo-me na minha própria ambivalência, de forma a chegar verdadeiramente a mim.

então depois parto ao outro; absorvo-lhe o que entendo e o inabsorvível; algum do encanto e do que repudio.

já alguém o disse:

"eu não sou eu nem sou outro sou qualquer coisa de intermédio"

é inevitável o confronto entre o que

somos - a forma como nos vemos,

e o que no outro gostavamos de ver característico em nós.

mas é nessa constante busca da perfeição inatingível (que tem o enorme valor de nos fazer SERES progressivos), que hoje nos levantamos com a possibilidade de sermos mais legíveis

e abrangentes.

(...)

talvez

a porta

se abra

pela

insistência

direccionada

2007-01-27T18:50:00.000Z

dou saltos no abstracto da língua enrolada.

retomo a arritmia que aqui me trouxe. aqui, onde a palavra nasceu para ser refratada, enquanto a imagem lhe preencheria os vazios propositados e divergentes.

dou cambalhotas na glande das coisas do peito, caio rarefeito e socumbo novo, num ciclo demasiado vicioso para ser quebrado.

descentralizo as secções que me dividem, e na ausência grito os amigos que me ouçam, e isso prova-me uma outra vez que o pior será um chão mais ou menos irregular.

toco o ponto fulcral, e volto ao meu mundo de altos e baixos, na certeza do tombo ser uma das curas irrefutáveis.

2007-01-25T19:31:00.000Z

2007-01-22T18:45:00.000Z

reduz-se a realidade ao mínimo. há luzes: velas. valas de prazer sem ressentimento. rios que borbulham introspectivos e com eles trazem correntes de uma força nova e nossa.

e à volta resta um mundo romantizado e equilibrista. e o que hoje fomos

fica eternizado na pele e por certo

a memória não esquece.

2007-01-19T19:12:00.000Z

o acto da criação transcende-me na proporção da primeira vez.

estes são uns versos que musiquei há uns anos (não muitos!)

tudo começa no caos. é o acto. é o átomo. é o pacto. e o impacto é grande a força ainda faz mossa da força se faz gente quando a gente ainda força

(espaço ao verso aparentemente disperso)

caminho ruas imprevisíveis viro a perspectiva ao contrário o que faço nunca é no mesmo horário nas formas exploro mais as perspectivas

o acto da criação é sem dúvida uma “região” insondável, mas o objecto final, esse, só a insistência e racionalidade o alcançam.

2007-01-11T19:16:00.000Z

arrepiado, talvez num laivo de sensações realmente ao rubro,

subo paredes e caio rarefeito,

estonteado pela infinidade de possibilidades,

ou talvez ciente de haver ainda tanto por atravessar.

2007-01-06T02:15:00.000Z

há o chão que talvez seja aberto por uma fenda, ou o tempo que não avança ao redor, ou por fim uma volta completa e perfeita no movimento...

... e de novo um mundo por desbravar e viver com força e habilidade, e os encontros/ desencontros na perspectiva peculiar de como se contracena.

2006-12-26T17:22:00.000Z

largavam um cheiro arrastado e viscoso, como uma lapa que se insinua à rocha talvez por uma vida inteira, e se espreguiça todas as manhãs de contentamento.

o cheiro dilui-me essa clareza ambígua das formas.

- diziam em voz alta que os nossos corpos juntos formavam poesia.

dizes: talvez ainda formem.

lembro-me do arrasto quebrado das ancas fortes, e da força nelas imprimida e saliente, já num outro odor quase inquebrável e simples.

eles captaram os espectros integrais e nús dos nossos corpos.

nós fotografamo-nos mas,

não nos vimos.

por fim, sabiamente, alguém diz: o espectro tem que continuar.

mas mais sábio ainda e num som que mesmo hoje ecoa dentro,

uma outra voz finaliza:

espectáculo.

es-pe-ctá-cu-lo.

2006-12-24T19:30:00.000Z

assim mesmo,

de braços abertos.

oh oh oh

o bacalhau já não falha...

2006-12-12T17:32:00.000Z

descarrilho na forma anárquica de olhar o mundo.

há uma certa "estranha sobriedade" em tudo isto, mas eu sinto-me bem. (talvez pelas vezes em que fujo do estranho //o que não "domino"//, de forma a não crescer com isso.

mas a fome de crescer dispara para todos os lados.

há os filmes (redescoberta recente e completamente viciada) há a música (redescoberta de todos os dias, sendo que a palavra vício será demasiado imprecisa para definir a envolvência) há a escrita (e a sua intoxicidade, ou toxicidade, ou ainda e simplesmente cidade) ........ (pelicula, pauta e palavra).

(cidade)

é no corrupiu dela e das que dentro se cruzam e remexem tudo, que absorvo e vomito as sensações vindas e transformadas em arte.

contra o peso da palavra, lanço a ausência dele.

2006-12-05T18:16:00.000Z

na ressaca da chuva, a música.

fim-de-semana prolongado e de gravações - finalmente! para um produto final "bonito", um "massacre" extensivo. é assim a vida na música.

trabalho, trabalho, trabalho, mais trabalho... a magia da última nota de um concerto, e a descompressão, e o álcool, e a magia das outras, e os foi muito bom, que sabem muito bem mas nem sempre atenuam os erros (para nós indissociáveis.)

rotinas. que sejam. que sejam rotinas das de fazer crescer.

pois para nós, na ressaca da chuva, há a música.

(e há também nos outros dias de vazio, onde o que apetece não é mais do que tentar dormir à força e acordar "melhorzinho").

são dias.

no meu caso, até no nome.

2006-11-28T19:30:00.000Z

pois é, 27. hoje, ao ver o meu profile, constactei que fiz anos.

É a idade mítica em que vários artistas Demasiado inconformados se deixaram Explodir nos próprios exageros.

De novo a poesia:

Apesar de inconformado, Espero ir já mais tarde E mais realizado.

2006-11-25T15:03:00.000Z

estranho.

chegavas onde querias e eu

às vezes fraquejava.

houve em nós uma certa união

corrupta, que se desagregou

nas nossas prespectivas muito próprias

de olhar o mundo à volta.

tu vivias nos livros.

eu tentava escrever o meu.

...................................................................

o abraço, esse, ficará sempre guardado

no peito com fome de outros mundos.

2006-11-19T15:53:00.000Z

faço amor com um certo romance que fui alimentando no plano imaginativo.

nem sempre a liberdade que preciso para criar as minhas "bugigangas" é compatível com absolutismos. preciso de silêncios; de sobreviver a sismos; de sismar com isso de forma a chegar mais à frente;

presiso da parte não visível

da vida terraquea,

de forma a exorcizar

a dificuldade da língua falada.

quando tudo se precipitar em uníssono no "buraco" onde descanso os corpos, onde evoluo, e "choro", e riu, e estravaso sensaçõe contidas, nesse buraco onde me dispo e me olho no mínimo das defesas, aí virá a tal força (que pela dificuldade do termo vou definir como) alígena, de apartir do fundo furar distroços na direcção da luz, e agarrado às coisas em que acredito ir subindo à altura suficiente do tombo não se contentar com menos do que o fundo.

(agora que percebo com maior clareza a distorção da realidade enquanto escrevo.)

2006-11-10T12:39:00.000Z

persiste em mim uma nota meio tom acima.

talvez aconteça de fazer sentido numa outra base melódica, mas aqui não. aqui está meio tom a cima.

pinto a nota com a palavra.

escrevo a música.

escavo a casa.

título: "a forma/forma do ouvido" desafino prepositadamente. procuro uma outra forma de fazer música, de forma a afinar o ouvido de uma outra forma.

a forma,

foi a forma que arranjei de balizar a música. mas por defeito do ouvido. (condicionada aos padrões ciclicos e repetitivos.....)
e eu formo uma outra forma de estruturar as músicas que sinto por impulsos de prazer e dor ambígua.

fumo-a.

à música.

2006-11-04T22:41:00.000Z

às vezes consigo furar uma certa solidão que exacerba e seduz, e de onde vem a tal tendência suicida das artes gritantes.

e aí fujo a uma explanada de areia e deixo o vento salgado corroer-me as partes internas do corpo,

solto a ausência de matéria nas ondas de espuma, enquanto repouso prolongadamente o café no paladar sedento. e isso chega.

furo a onda no olhar esguio, e o travo ainda estimula a glandula sublingual.

na convicção de andares perto,

esperneio uma outra forma

de chegar mais a cima.

e chego.

2006-10-28T04:45:00.000+01:00

desta vez, atiro dois posts.

o humor

e a psicose da lágrima.

__________________________________

isto é a prova de que os sentimentos

vêm sempre acompanhados

do seu inverso.

a girafa reage...

(ao teu rato)

mais específico,

clica-lhe em cima.

________________________________

em baixo, a psicose.

2006-10-27T12:56:00.000+01:00

desabaram as paredes do quarto*

consequência, tenho o resto do prédio

a esmagar-me o cérebro cansado.

*nome simbólico

de uma estrutura bem mais ampla

comummente designado por vida.

apetece-me chorar

alguma coisas funda,

mas na eminência

de uma outra tentativa

infurtífera,

intoxico-me de algo

menos sujo e escrevo-as,

(as lágrimas), e talvez por isso

a escrita roce uma

natureza remanescente,

que é a de conter,

na mesma urgência do grito,

a amplitude do que se vai

absorvendo na força

dos tantos sentidos,

expelindo-as apenas

nas artes por vezes sufocantes,

porém fulcrais

na função utópica

de voltar a aguentar

a força do prédio

que vai crescendo e desmoronando,

de tempos a tempos

no cérebro extemporâneo.

2006-10-21T02:32:00.000+01:00

façamos que por impulsos corrijo uma carência mais funda. talvez aconteça que a poeira dos pés descordenados entorpeça a arritmia da cabeça desencontrada. parto de um ponto frágil e efervescente, na linguagem do jazz, para o bambolear do resto da caminhada imprevisível. vem-me à memória uma frase: - improviso um passo que não penso. segue-se a desconstrução: -não penso no improviso que não de um passo. mas como posso, se eu respiro música mesmo nos mais fortes ataques de asma.

a frase, claro está, é também interrogativa.

2006-10-10T17:46:00.000+01:00

esta foto por que de alguma forma venho do escuro, num mesmo tom instintivo e com cheiro a terra.

talvez na génese haja essa necessidade de criar a partir do fundo. talvez.

qualquer coisa mim, eu, a pessoa.

2006-10-08T19:46:00.000+01:00

abro em mim uma fenda abismal, e atiro-me para dentro a lamber as visceras ainda em ferida.

existem contradições e eu estou exausto da sucessão de anastesias imprimidas de forma a esconde-las. escondo, o tal desfasamento entre a teoria e o que sou, e ao esconder-me não me permito a mim mesmo, e aí estou a desvirtuar-me na intrinssicidade do Ser numa prespectiva evolucionista.

tenho-me como certo, e por isso (re) parto numa aventura para a vida, fechada que está, por hora, a fenda abismal e ténue que prefaz o peito. arrisco-me, num limbo mais denunciado para a realidade dos entorpecidos, a perder o contacto panorâmico desse universo paralelo e consciente por onde sempre faço força.

o risco.

: de forma a ser menos estático.

parto descalço para mais um outono.

2006-10-02T22:54:00.000+01:00

consinto que esta descarga outonal afunile para dentro de forma a agitar as águas estácticas.

consinto que a melancolia da folha agite a inércia de um peito algo descordenado na forma como se abre.

consinto que o cheiro a terra húmida conflua com o odor do que foi apodrecendo pela dificuldade inerente de expelir sentimentos.

consinto à mesma força que diminui o dia, a transversalidade de encurtar uma certa solidão não premeditada que vou sentindo por impulsos.

depois de tudo arrumado, é arranjar forma de chafurdar na incongruência, e fazer o mesmo com o inverno, e assim por diante com as estações mais ou menos definidas.

2006-09-27T14:59:00.000+01:00

parto de um falso vazio.

na essência do post, e em paralelo com tudo o que fui arquitectando, está o filme, "magnólia".

porque por vezes também em mim o amor se desencontra compulsivamente, e porque também em mim existem casualidades inexplicáveis, é por tudo isso e mais todo o resto de que sou feito, que me é impossível conter certas crises inexplicáveis de extremos. (...)

mas em vez da lágrima,

há o vómito.

em vez da flôr, há a escrita

e as outras artes.

em vez de uma visão

extritamente cinemática,

há uma visão cinemática

mas evidentemente parcial.

(...)

faço os filmes, mas no essêncial,

é na terra dura que os adorno.

é como no cinema. apagam-se

as luzes, e eu deixo-me levar

para dentro de mim, para depois

com mais tempo retocar arestas.

2006-09-19T21:12:00.000+01:00

ele diz-lhe que vai actuar numa festa de uns amigos, e ela pergunta-lhe se ele seria capaz de se despir em público só para ela.

- a música é uma espécie de

contorção de corpos.

- virados do avesso...

- sabes que eu vejo-te mais dentro

quando actuas?

- como eu gostava!...

e ele foi tocar na tal festa da quinta dos amigos, mas em vez de se despir para ela vestiu-se de álcool e outros adereços.

e ela ria-se como uma perdida por ele estar tão fora, e ele achava-se capaz de tudo e improvisava como um doido, e ela continuava a rir-se.

a manha acordou e eles disseram-lhe bom dia!, e ela disse-lhes que tinham sido os primeiros, e ainda sorriram antes de adormecerem um no outro.

tinham pela frente o dia inteiro.

2006-09-13T13:12:00.000+01:00

ela pergunta-lhe porque é que ele insiste em existir sempre da mesma forma, ele responde-lhe de uma forma diferente e ela acha tudo aquilo bastante esquisito.

mas na intuição de um existir novo, e porque o confronto deixa-os ainda mais com fome um do outro, decidem expandir-se a essa cidade de novo estranha, deixando

pelo caminho resquícios encrostados

e absorvendo novas prespectivas.

ao voltarem da boémia num porto específico e mal iluminado, ele pergunta-lhe de forma provocatória pelas diferenças e ela diz-lhe com um ar matreiro que agora não é hora para falar dessas coisas. o "amor" não deixou de ser uma redescoberta...

2006-09-10T17:19:00.000+01:00

a festa "acabou". agora é preciso concentrar nos objectivos: música - fazê-la e estudá-la. curso - para que não falte comida, e porque me acredito um dia a fazer publicidade. amigos/familia - pois há ainda muito espaço no coração abrangente e com fome de muitas outras coisas. as férias ajudam a desobstruir um saco que se enche num ano de "rotinas". aproveito isso como um doido. e então por isso, desobstruido que estou, vou começando a encher o saco de rotinas saudáveis.

prespectiva-se assim um ano cheio de motivos para crescer.

___________________________

sigo confiante e deixando sempre

retalhos desses voos...

2006-09-08T20:06:00.000+01:00

cambalhotas nos trilhos imperceptíveis de uma viagem que se arrasta para que demore. foi e é avante sempre que se queira. não há festa como a festa que se faz.

2006-09-05T11:55:00.000+01:00

chego de um avante de proximidades e esbarro no mesmo universo frio e distante da cidade surda. mas a festa... kussondulola, 16h. num calor difícil mesmo à sombra, arriscamos dançar ao sol e fomos regados e felizes. (no dia a seguir, fomos nós os mensageiros da água - alguém se lembra? e o chet baker aos olhos de laurent filipe, bica, barreto e zé eduardo em contra3aixos delirantes, a skazada contagiante dos obrint pas e mais festas espalhadas pela festa. e uma vénia maior e surpreendida pelo teatro músical dos babylon circus. (exageradamente aconselhável) e pelos reencontros e novos cruzamentos, pela música incansável e por vezes inspirada... (estou rouco mas mais músico) pelas comidas, vinhos e marroquinos; pelas "marroquinas". e é no mesmo lá e cá daquilo que sou que chego à casa de sempre e me esperguiço de felicidade.

2006-08-31T17:32:00.000+01:00

intoxico-me de um ópio esponencialmente

menos delirante e viajo na medida do possível.

rumo: avante

. .

(((((a imagem é à imagem da ilusão comunista.

mas a festa ultrapassa sobremaneira o paleio já gasto

(salvo as excepções que somos ainda em

grande parte) da esquerda já gasta.

perceptível?

mas a festa, amigos... essa!!!.......))))))

2006-08-28T16:34:00.000+01:00

era a única entrada.

quando nos disseram que era hora de partir, exclamamos: agora?

estavamos calmos e havia destreza para ir a todos os sítios.

despimos o fato e a máscara e fomos felizes e transparentes.

2006-08-23T14:54:00.000+01:00

revejo-me em ti num certo fraquejar de passo em busca de algo novo, o que nos permite mais facilmente chafurdar no estranho.

estranho de ser novo nos sítios, pois é mais do que sabido que certas paisagens casuais nos restabelecem o equilibrio. nas pessoas, nessa mesma fome de sentir pulsares novos sobre as mesmas coisas. e claro está, na música, não só mas também improvisada directamente de um diafragma com um suster essencialmente instintivo.

reforço a ideia, pois é na música que mais abro este dentro que teima em se concentrar numa amalgama de extremos e tudo ao mesmo tempo.

2006-08-22T12:13:00.000+01:00

tenho um daqueles gnomos do

fabuleux destin d'amélie poulin

aqui ao meu lado, com um dos braços

a apoiar o queixo e a olhar

o infinito por cima de uns óculos

estranhamente redondos.

sigo no imaginário

e viajo na fotomaton

de um milhão de disparos

sobre sabesse lá que cantos

deste pequeno ponto na estratosfera

chamado terra.

2006-08-20T18:00:00.000+01:00

já não restam dúvidas.

a rua que se trilha só faz sentido

se for com a força toda.

(aprendo a andar sem olhar para o chão)

2006-08-18T01:15:00.000+01:00

por ser ainda cedo para ter tudo o que ambiciono,

concentro-me mais naquilo em que acredito...

nunca é suficientemente tarde

para ser mais completo.

2006-08-16T22:25:00.000+01:00

olho-te demasiado dentro.

(...)

gosto de ti fluorescente e activa,

e já não tenho pressa.

2006-08-16T02:52:00.000+01:00

neste preciso momento, estou refastelado por cima de um desprendimento quase vulgar nesta altura de férias, o que me permite certas simplicidades inimagináveis...

2006-08-15T23:23:00.000+01:00

por aqui, neste outro canto, estão uma outra série de posts no propósito de situações que provoquem a escrita. glandulasudorifera.blogspot.com

2006-08-15T17:25:00.000+01:00

encontro a ponta de uma história que ficou nas entrelinhas, mas essa areia é movediça demais para o meu equilibrio, e então imagino que seja uma outra serpente pegajosa e sem veneno, das que me vão acompanhando a par das outras coisas muito boas...

2006-08-14T21:14:00.000+01:00

nasceu alguma coisa

substancialmente mais densa.

(...)

eu, renasço nisso.

2006-08-14T00:27:00.000+01:00

a noite arrefece pouco. mais uma cerveja? claro. o alcool anastesia e destrava a lingua. (eles bebem mais do que eu!) espanto-me num mergulho de fim de tarde, o gurosa dos costeiros, e derrepente tudo fica mais claro, e já me apetece atravessar a cidade ritmada, ainda que no seu ritmo igualmente lento, mas livre. mais um jantar de dançar na ponta do palato entorpecido. para a noite, o que seja,...que na prespectiva isto anda muito forte, e mais vale aproveitar

enquanto resta...

...salut!

2006-08-13T16:51:00.000+01:00

finalmente alguma sobriedade. vou na melancolia do yiann tiersen, como se também de um filme se tratasse, e no preciso momento de aterrar em cima de flores ou corpos desenhados, levanto em busca de um outro estado mais vincado e coerente, sendo que em mim a coerencia fraqueja por impulsos. não resisto. para quem não tenha associado, estou a ouvir a banda sonora do le fabuleux destin d' amelie poulan. e talvez por isso o acordeão rasge de prazer qualquer coisa que em mim se adensa em avalhanches de música, onde cabe o que sei e o que sinto, mais a forma de exterioliza-lo, coracão e tudo à mistura, ...alma de rastejar fundo! (um velho disse-me que é no fundo que restam a gene das sensacões ao rubro.) (danço a dança dos velhos que sabem fintar o tempo vou na dança pelo vento que é de gente e gente é mais nos olhos) por em causa por uma causa maior, o que for por em tudo turpor e trapézio, riso de palhaço... vou na fragilidade que a mim impus, destravar coisas que foram adormecendo e adormecendo-me, e que melhor é vomita-las antes que apodreçam por dentro, para voltar às pequenas lutas, mas já mais forte e limpo, de forma a ser melhor nas coisas em que acredito.

numa madrugada um tanto cega e instintiva... fase de adaptação ao(s) sitio(s)...!

2006-08-13T03:21:00.000+01:00

prenoito na madrugada aquecida

e bebo vinho fresco.

(...)

o ar condiccionado comprado portátil

atenua o calor em vaga (fumo por dentro,

tempo por fóra!) mas não resolve o problema.

(...)

enquanto quizeram esperar pela guitarra

na praia vasa, riram de espanto e contaram

histórias uns aos outros.

(...)

era noite e eu mergulhei

para limpar areias.

(...)

sequei ao vento.

"mas tudo em mim é sono meu deus, tanto sono."

primeira palavra pós qualquer coisa que ainda há-de vir...

2006-08-12T10:56:00.001+01:00

trofa (provisória e irritante,espero.)

povoa de Varzim (perto de vila do conde o que já parece suficiente.)

porto (que bem se esta por ali. cidade de sempre ainda com tanto por encontrar em esquinas de turista, com esses olhos.)

e num salto maior, praca do geraldo, évora dos petiscos e vinho fresco, e mais a volta que lembra sempre historias.

viagem.

quanto valem as tuas marcas sobre marcas antigas e por baixo das marcas que ainda hão-de vir.

e um outro salto na direccão da rocha desenhada num traco rude, e do verde tão bem (mas nunca) representado por pintores antigos, muito menos modernos mas sempre mais vivos e livres.

chego a fuengirola e sinto-me pronto para alcancar todos os sitios. limpo o pó das asas e continuo a viagem na imaginacão ao rubro.

vou deixando tiras do voo, estoy disfrutando deste momiento, e me encanta compartilo con vosotros. voy dejando el fumo dela pipa que se queda inspirado (vou deixando o fumo do cachinbo que se espera inspirado)

falem coisas...

façam um favor a vocês mesmos, viagem...

2006-08-10T00:12:00.000+01:00

ando às cambalhotas no meu colchão de rebolar por todos os sítios, vulgo férias. próxima paragem: costa del sol. o meu irmão disse-me que as águas do mediterrâneo são aquecidas e eu acredito piamente. vou na prespectiva instável de criar para a banda, para o livro, para os blogs e para sabe-se lá mais o quê... (haja inspiração e tudo se (re)cria!) de lá mandarei noticias. (...) de cá mando beijos e abraços. e mando também o balanço tão caracteristico de saber-me longe, a sugar novidade e a encher cadernos que teimam em envelhecer vazios.

ciao...

talvez fosse ela...

2006-08-09T03:53:00.000+01:00

armo-me em alguma coisa

indecifrável, e atiro-me sobre

a rua poluída de gente bonita,

e na volta trago-a no olhar esguio,

e completamo-nos pela noite dentro.

a ausência vem a propósito

2006-08-07T18:26:00.000+01:00

FESTIVAL INTERNACIONAL DE DANÇAS POPULARES - Andanças partilhá-lo em palavras torna-se num exercício quase impossível. ali respira-se a não-ausência. há uma pré-disposição nas pessoas para se (re)descobrirem no outro. e há música. muita. (e ficou tanta música por cantar!) e claro está, as danças. a expressão do corpo adormecido na cidade recta. digo apenas que no andanças, o que verdadeiramente nos guia, é o coração. obrigado a quem lá esteve... ...e a quem me "ouve"!

2006-07-29T03:16:00.000+01:00

disseste alguma coisa?

2006-07-29T02:52:00.000+01:00

aproxima-se um concerto e em mim resta muita música. a loucura inerente a isso, guardo-a para que não fujas. ... neste jogo da partilha, preciso mesmo muito de ti.

2006-07-29T02:40:00.000+01:00

escrevi esta letra, andavas tu

a rondar-me os sentidos...

cantas comigo?

como tantas outras...

2006-07-27T22:10:00.000+01:00

a Inês queria ter uma vida mais faustosa, de um outro nível social, onde pudesse escrever e ler, e tocar piano em vez de trabalhar em casa...

na génese disto...

2006-07-25T16:09:00.000+01:00

um momentâneo desencontro

das artérias impulsivas,

faz-me acreditar que acertei

no tempo mais propício do acto.

(...)

o contrário,

desmorona tudo

e retribui normalidade.

vamos?

2006-07-23T19:41:00.000+01:00

hoje tenho tempo para seduzir o que me persegue. (...) levanto ligeiramente o véu ao que ainda vem. não vejo nada. (...) "ainda hão-de vir" dizem numa voz irreconhecivel. ... hoje era capaz de abrir os braços até às costas para te arrancar um pouco desse dentro que escondes como um filho. (...) dizes: a sabedoria está no silêncio - ouves? (...) faço de conta. atiro ao ar umas tantas banalidades. riu. rimos. a vida continua. as ondas continuam a bater-nos nas costas. (...) a razão não foi descoberta (nunca será!?) (...) enquanto nos atirarem areia para os olhos, vamos correndo essas avenidas imensas, procurando o mesmo fruto que nos garantiram não existir........ ...................( u - t - o - p - i - a)

talvez que aconteça

2006-07-20T20:04:00.000+01:00

....................................o porto... a minha cidade de sempre vou corr(o)endo a cidade num passo lento, cruzando esquinas na ansia de encontrar a nossa e aí prenoitar como se à volta tudo fosse o prolongamento desse nosso instante, que haveriamos de congelar com vida e enfeitá-lo.

r o t u r a

2006-07-20T02:37:00.000+01:00

vejo alguma coisa extinta. talvez tenha chegado a hora de seguir-mos a nossa peculiaridade. (...) lembras-te do que fala-mos? (...) agora podemos enfim saborear as ruas que ficaram por saber; pegar na vida como se fosse a nossa e empurrá-la com toda a força para a frente; (...) espero ver-te num outro dia, acaso aconteça, mas mais madura e abrangente, nesse passo dos que andam e deixam rasto...

há coisas que só mesmo à noite

2006-07-19T16:43:00.001+01:00

bebi vinho em demasia. cantei até enrouquecer e ainda havia música a rondar as entranhas. fui na prespectiva improvável de me encontrar aí ao pé, a partilhar um choro afinado e comprometido. (o mesmo bar translúcido uma outra linguagem ancestral a distância fintada na boémia) (...) a família constrói-se aos poucos. a música cresce aos poucos. a pouco e pouco dás por ti e já tens muito, quem sabe o suficiente. (...) quem sabe.

deixamos o corpo seguir pela mão sedenta

2006-07-17T20:39:00.000+01:00

pedi a um velho com o rosto sábio que me descodificasse o que vai cá dentro, e ele disse-me que a inspiração do sexo pouco tem a ver com o voo magistral do amor. agradeci-lhe e ele reforçou num timbre certeiro as maravilhas do amor; num certo riso fácil de quem lá mora há muito, numa casa pacata e sem portas, reduzindo tudo ao seu tamanho de sempre.

noites extemporâneas

2006-07-13T20:28:00.000+01:00

cantou-me com uma voz cigana e eu bati palmas ritmadas. chorei como acontece sempre que me imociono, mas desta vez para fora. disse-lhe na ponta dos dedos que o mundo das sensações é infindável; que são precisos mil anos para desgastar aquele infinitésimo de segundo que o corpo e a memória sustêm ainda muito vivo. e agora que os corpos distinguem perfeitamente as destrezas da anatomia e do amor, só nos resta o abraço pungente. agora que a noite e o dia sucumbem despreocupados e limpos; impecáveis na sua função de sempre.

o mesmo fomos

2006-07-13T20:18:00.000+01:00

sobre manhãs inteiras, na utopia do fim, fomos o barro moldado pela humidade das madrugadas, - nos dias em que tudo se desmoronava como o incenso de mirra.

a cantar desde...

2006-07-11T14:41:00.000+01:00

uma nota carregou-me às costas pela cidade surda. disse-me que tinha como amigas outras notas, e levou-me a um bar ao fundo de uma rua suja, onde improvisamos música regados a whisky de malte e outra malta. alguém desenhava um traço branco na madeira enegrecida de um balcão de histórias, e o dia nasceu nos corpos cansados e de olhos ainda despertos, e um Ré bemol vociferou música indizível.

de volta ao fundo

2006-07-11T14:20:00.000+01:00

um momentâneo desencontro das artérias impulsivas, faz-me acreditar que acertei no tempo mais propicio do acto. o contrário, desmorona tudo e retribui normalidade.

menos uma

2006-07-11T01:51:00.000+01:00

é seguro sucumbir pelo que sinto. na hora H as máscaras caem como tordos, e fica-se cansado mas tranquilo na consciência. se a transparência nos obriga a exigir-mos mais de nós próprios, seremos mais transparentes, de forma a chegar mais cérebro ao sangue, e vice-versa. (pior do que o mau cheiro em si, só esse mesmo cheiro regado de perfume)

num outro sítio

2006-07-11T01:08:00.000+01:00

a fotografia acaricia, a mão afaga, o olhar repreende e é compreensivo… ------------------------------------- mas a rua de sempre espera-nos num outro sítio, pois é de antagonismo que se alimentam as nossas células inventivas, e também porque de alguma forma a realidade não nos convence em demasia.

aparentemente tranquilo

2006-07-11T00:41:00.000+01:00

o coração dispara nesse olhar esguio, e isso activa a parte de onde o que se cria jorra, e eu vou alternando entre o eufórico e o apático, à espera que venhas para repor algum meio-termo ao que hoje sinto, e mais importante ainda, à forma como o faço.

nas horas de vácuo

2006-07-05T18:05:00.000+01:00

beba-mos do mesmo copo melhor: do teu copo quando lá fóra não houver mais do que poeira e tempestade, fixa o quadro de forma a te abstraíres e poderes pintar, com as tuas armas, o teu.

demasias

2006-06-28T19:57:00.000+01:00

nas costas de um prédio soturno, com uma luz DEMASIADO fraca para tanto abismo, fomo-nos segredando ao ouvido, enquanto os corpos se enroscavam num silêncio DEMASIADO extridente.

(in)pulsos..

2006-06-28T19:37:00.000+01:00

prespectiva absurda a de querer tudo para além do simples passo é a improporcionalidade das mãos e o corpo atrás de tudo isso acenando restos vagos da sanidade que ainda resta (o grito será sempre silencio na astúcia que atravessa a manhã intoxicada!) silencios... tudo misturado e o inconformismo da matéria a bússola desoreentada de realidade

as ruas convergem no mesmo abismo

2006-06-28T19:28:00.000+01:00

às tantas dou por mim deturpando caminhos buscando atalhos não sei para onde dou por mim a fazer poemas para poder rasga-los - e rasgarei quantos mais forem precisos se só assim desprender do fosso dos olhos as lágrimas já corruidas das horas abstractas (eu que queria apenas o barulho das ondas contra o corpo inteiro)

entre o mel, o riso e a lágrima

2006-06-28T19:18:00.000+01:00

trazes o mel na ponta dos dedos, e apesar da nudez e da corrente de ar que entra e te empolga os seios, - é no mel que concentro toda a minha fome!, - e ao lambê-lo de surpresa isso deixa-te feliz!... ...até que o mel acaba, e eu sento-me na ponta da cama a lamber o que ainda resta dos lábios, - e tu choras!

olhos cerrados

2006-06-28T19:05:00.000+01:00

há um ponto onde convergem medo e fantasia quero a parte toda desse ponto contra a parte interna do corpo

S. Qualquer coisa...

2006-06-26T17:37:00.000+01:00

cái-o na curva da memória recente dessa festa que, mesmo que por vezes turva, foi incanssável a empurrar para a frente. guardo ainda a manha a acordar na pele adormecida.

ao rubro...

2006-06-26T17:27:00.000+01:00

hoje entusiasmei-me ao olhar esse passo indeciso. na curva das madrugadas, acaso não chova em demasia por dentro, eu ando a procurar coisas que ficam, e outras que foram, tentando devolver algum presente ao que hoje sinto. e há sempre a manha para não quebrar o ciclo.